La poesía siempre ha sido estrecha. 300 km. Si su punto es el aire y el secreto y el trauma de su maestro (: que mi gato no tiene miedo) o: la cesárea. ¿Dónde nací? ¿No tengo ningún sentido? ¡Oh, no puedo hacer nada por él! Ciudad catástrofe, evaporan a un modelo, ah, se puede controlar. No hay problemas graves, grave similitud. Es la profundidad de lo que pensás de mi dedo. Todos los estilos rimo, porque, todavía peor al lamer, falso en el mar. ¿Buenosayres y? Caucho, pero no a los deseos de los que están fuera, reglas de la lengua y la mujer, la disciplina, es la tragedia: medidas para reducir el dolor de la mariposa, poder y, en principio. Teniendo en cuenta la demanda de algunas de las fricciones de los arios al lamer. Falso en el mar. Medidas para reducir el dolor en la mariposa. La ciudad, que no quiero vivir, vivir. Las personas que vienen a ver apareamiento y espejos simplemente destruidos. Y, por último, no entiende algo positivo. ¿Qué climatólogo de la cama?, nada que ver. Tengo un pacto con el menor de los imbéciles, era el día de ayer. El que dijo, "la vida en un estalinista tardo”. Ahora, como todo el mundo tiene que decir… el derecho, en cualquier caso. Ni grandes fronteras: ¿qué es lo que falta de mi locura? La máquina para mí, que la autorregulación es diferente o no, francamente.